Ballet esquisito

Acho que meu corpo nasceu pronto para amar. Acho que o tamanho do meu corpo já foi pré moldado a não caber. Não caber amores, danças, flores. Aqui de dentro vejo tudo trêmulo como se ventasse todo o tempo. Aqui de dentro tudo é grande. Algo me diz que meus pés já tinham potência de danças e vôos mesmo antes de aprender a andar. Tudo em mim reluz e cintila com uma música sempre presente, mas que nunca se fez ouvir. Deve ser por isso que gosto de me fazer girar, girar e girar com os braços bem abertos, com os braços bem abertos. Quando estou só. Porque só assim posso dançar meu passo. Aquele passo que ninguém me ensinou. Aquele passo cabeça solta que roupas fazem no varal. Aquele em que me estico toda, tentando tocar tudo além de mim, tudo além do meu centro. E quanto mais eu giro e fico tonta, mais parecidas ficam as coisas de fora com o que vejo delas aqui de dentro.

Palavras d'água

Quando a vejo, sinto pequeninos espasmos percorrerem apressados todo o corpo da minha alma.
O sorriso dela me mata. Eu ressuscito depois, mas por segundos estou morta. Morta parada impotente. Morta de frios. Morta de frios empoeirados que me sopram passados. Meus frios imaginários.
Percebi que a tristeza que me dá, é tristeza d’água. Não é tristeza de pedra quase raiva. É aquela que pinga, que enche, que transborda. E evapora sim, em seu tempo, no varal de dentro.
O que me desmancha não é ela. Mas é que ela encarna todo um passado que não pude ser. Ela é, para mim, a imagem de todas as outras elas. De todas as palavras que não pude escutar. De todos os lugares em que não estive, de todos aqueles sorrisos e caras de sono que não vi.
É que sinto meus olhos grávidos de amores e dores, insolúveis em lágrimas.
É que eu tenho cá dentro um amor tão grande, grande, que mesmo explodindo fora dos limites do meu corpo, quase que me sufoca!
É que eu quase me sinto ligada àqueles sorrisos e caras de sono por um fino fio brilho que nos sai do umbigo.
É que tenho vontade de lhes ser pão e mar. Passado e futuro. Talvez daí a minha urgência, da nostalgia de um passado já passado, do medo de um futuro ainda ausente.

Carta feita para nunca ser entregue

Que a vida é dura eu sei porque você me fez saber desde sempre que a vida é dura. Mas Maria, a vida pode ser dura o quanto for que eu ainda quererei permanecer mole. Sei que talvez não me entenda e que isso não lhe seja, nunca e ainda talvez, motivo de orgulho. Mas é que a minha moleza pode ser maleável, querida. Nunca quero endurecer, nunca quero deixar de escorrer. E sei que você também nunca quis. Sei que suas mãos, hoje tão grossas e traídas pelo cinza que há (e que não gosto) na vida, já tocaram delicadezas com toques suaves. E sei que ainda há de haver entre esses dedos brutos, vestígios de flores. Sei porque sei nos seus cabelos um ainda brilho vistoso, uma ainda vida e uma ainda esperança. Sei que seu ronco é acúmulo de supiros cansados. Sei que você é líquida e toda líquida aí por dentro do por dentro do por dentro de você. Assim como eu. Ou eu o sou assim como você é. Porque dos seus líquidos me originei, dos seus líquidos e das suas coxas. Do seu gozo, suor e sangue. E das suas lágrimas. Eu não admiro sua crueza, minha Maria. Mas eu admiro o que há por dentro e que sai sob seu consentimento com tanta facilidade dos olhos seus. Eu admiro suas lágrimas, seu queixo trêmulo, seus arrepios. É que você é dura de verdade por fora, mas ainda permite a saída de seus líquidos. E talvez eu também seja assim dura às vezes, como quando me enraiveço e enrubesço "dando uma lágrima ao mundo", ou ainda, quando penso ser frio um arrepio. Quem sabe, num dos últimos dias, eu a peça ajuda para saber diferenciar? E quem sabe ainda, eu até aprenda...

Insustentável leveza

Guardo em minhas mãos resquícios do cheiro de suas partes
Tenho a sensação de poder apreender com minhas mãos seu todo em partes
E enquanto quase dormia, sentir em meu corpo o reverberar de seus músculos a relaxar eu podia
O sono lhe pesava a pele e a consciência lhe esvaía
Evaporando-se por nossa cama a alma ía
Em silêncio sim.

Ao despertar-se, pesou-se sobre mim.
Em silêncio ainda assim.

Em súmula o ato

No corpo o peso, na alma o salto
Chegando ao teto, exaurindo o espaço

Ao desfalecer-nos, me fita a leveza
Pairando fluida, com as leis da gravidade a brincar
Misteriosa me sorri, arregalando-se em beleza
Zombando de minhas palavras que não a poderão jamais tocar.

Geléia de pérola

Ella tem nos cabelos laços de fita,
Anágua debaixo da saia de chita.
Ella cheira a perfumes baunilha e canela mescladas,
Colares de contas por sobre blusa rendada.
Ella tule, ballet silencioso de cetim.
Caixinha de jóia que toca música, pra guardar gota de chuva.
Ella é toda clara em neve açucarada,
Geléia de pérola nacarada.

Poesia de bolso

Desejos confessos ao pé do ouvido:
Rir-te com a boca do estômago,
Ninar-te no colo do útero.

Quero mais é me gastar

Eu quero mais é me gastar...
Gastar minha sola ao chão,
Meu tempo à toa,
Saliva em vão.
Eu quero mais é gastar minha juventude,
É surrar a mocidade,
Pra que quando se desbote em velhice,
Que seja por um bom motivo.
Eu quero mais é gastar minha meninice,
Pra que o tempo marque minha carne e o que me há além dela
Com boas lembranças boas de se lembrar.
E que seja por um bom motivo.
Pra que quando o fim interromper a história,
Tenha ela sido bem contada.
Pra que quando a morte me invadir a vida,
Tenha ela sido bem vivida.

Nunca me quero cansar de viver.
Quero mais é que me viva,
E que um dia,
Cansada a vida de mim,
De mim se esvaia.

E que seja por um bom motivo.

Sobre a saudade

A saudade é um parto ao revés.
É guardar tudo que foi, aguardando.
É amar grávido de amor.
É ele nascido, crescente, esperado.
São momentos relembrados, incubados.
Não congelados, porque saudade arde em fogo.
Sim derretidos, contidos no peito.
É suspirar,
Por entre suspiros,
Por um suspirar que virá.

Mimo

A calma escorre nas paredes
E um vento fresquinho invade as janelas
Enquanto a paz me acarinha a nuca
E me tranquiliza a alma
Seu som é leve
E me toma a casa
No balanço manso do ar...
Se espalhando quietinho
No meio do mimo molinho
Esparramado no sofá.

Sobre a nostalgia

Se é nostálgico quando,
No presente momento,
Se enxerga a tudo como se coberto por uma fina camada de névoa saudosa
Com textura de papel de seda transparente
Que não se vê,
Mas se sente.
Quando os sentimentos são não como sentidos,
E sim como lembrados.
Quase não tocados, de tão nuvem.
Quando se sente o que ainda há por vir, num misto de tudo que foi.
Como ser-se não se sendo,
Recordando um futuro,
Vendo as cenas do aqui num álbum de retratos...

Prosa p'ra lua

A lua lá

Só, independente

Esparramada entre as nuvens, preguiçosa...

Pairando superiormente

Brilhando mais que qualquer reles estrelinha...

Presunçosa!

Como se toda essa luz fosse sua!

Como bóia esburacada?

De longe nem parece pesada...

Mas ainda sozinha.