Impressões

Agora eu era uma borboleta de asa quebrada.
Eu já era borboleta toda, livre de casulo.
Mas minha asa, quebrada.
Vivia entre flores e maravilhas fantásticas.
E era feliz e triste, admirando os vôos altos, trêmulos e vibrantes de outras borboletas coloridas.

Para a dor do oco não há nestesia.

Entenda, não me falta sensibilidade. Me sobra.

O mundo em mim fica num silêncio sensível e arrepiado quando marcado pelas intensidades imensas do mundo que não é meu.

Fico quieta, parada, admirada. Com medo de me mover para o segundo não me escapar. É quase como pescar. E eu que nunca pesquei nem peixe, nem segundo.

Às vezes frágil como asa de borboleta partida,
Às vezes forte como coifa sedenta de vida.
Orgânica.

E apaixonada por olhos de espelho. Cor indefinida e misteriosa de metal brilhante e reluzente de águas transparentes.

Agora entendo o significado escondido de um olho d’água. Nascente. Esplendor suspenso. Lâmina espelhada refletindo para o exterior águas de lençóis profundamente freáticos. Olho do fundo da terra, do duro da terra, do âmago da terra que vem olhar a superfície. Que vem molhar de lágrima a superfície.

Às vezes o que há de medo quebrado no fundo dos meus olhos tenta procurar nos dele resquícios de um futuro amor rasgado – rasgado como meia de seda rasgada, arranhada na pele, sem conserto nem disfarce.

Logo depois meus olhos fecham. E esses cacos doloridos inexistem. Se dissolvem no que é quente e liso do corpo dele.

Naquele colo, o que é casulo em mim se rompe em impressões contorcidas.

Naquele colo, o que é casulo em mim desnuda-se num vôo de mil borboletas coloridas.