so fucking démodé

Os desastres de Sofia

2010-05-20T22:41:00.002-03:00

"Pois logo a mim, tão cheia de garras e sonhos, coubera arrancar de seu coração a flecha farpada. De chofre explicava-se para que eu nascera com mão dura, e para que eu nascera sem nojo da dor. Para que te servem essas unhas longas? Para te arranhar de morte e para arrancar os teus espinhos mortais, responde o lobo do homem. Para que te serve essa cruel boca de fome? Para te morder e para soprar a fim de que eu não te doa demais, meu amor, já que tenho que te doer, eu sou o lobo inevitável pois a vida me foi dada. Para que te servem essas mãos que ardem e prendem? Para ficarmos de mãos dadas, pois preciso tanto, tanto, tanto - uivaram os lobos, e olharam intimidados as próprias garras antes de se aconchegarem um no outro para amar e dormir."

[Clarice Lispector]

Às vezes a gente escreve coisas em papéis e guarda. Às vezes a gente acha e é o momento de reler.

De como me senti por trás da máscara

2009-11-11T12:36:00.002-02:00

Começo já dizendo que essas palavras não serão suficientes. Nem essas, nem nenhuma das que eu conheça. Talvez ainda se invente. E que essas poucas sejam sentidas como se fossem muitas mais, infinitas.

Me sinto limitada, pois não sei como transcrever em palavras um sentimento.

Talvez esse abismo perdure para sempre, pois como já bem me disse o querido Rilke, “as coisas estão longe de serem tão tangíveis e dizíveis quanto se nos pretenderia fazer crer, a maior parte dos acontecimentos acontece num lugar em que nenhuma palavra jamais pisou.”

Eu tinha medo às vezes, medo de riscar o papel, medo de falar o que penso. Medo de perguntar perguntas bobas, medo de não ser simpática a alguém. Mas isso foi antes. Antes de me sentir sufocar dentro da máscara.

É incrível como uma coisa pequena como essa mexeu tanto comigo. Eu me senti renascer. Eu renasci dentro de uma máscara de gesso, daquelas comuns mesmo, que tantas crianças fazem na escola. Experiência que talvez pareça ínfima, mas que me marcou para sempre. Nem que seja na descoberta de uma possível claustrofobia. Acho incrível a relação eterna e mutante do por fora no por dentro e do por dentro no por fora.

Quando o gesso foi colocado no meu rosto eu já sabia quanto tempo duraria e como seria o desenrolar do processo. Teoricamente. Fisicamente.

A sensação era até agradável, era gelado, e escorria nas minhas feições. E eu pensava no quanto incrível seria me ver marcada na máscara. Como seria eu. Outra eu, material, não só a virtual do espelho, que me olha quando a olho, que não hesita quando a olho nos olhos. Me tocar o rosto meu. E pensava também na obra final, eu entre tantos outros, gentes, individualidades reunidas. Quanto cabe num olhar?

A única coisa que me seria permitida além de respirar, era pensar. Direito inalienável. Meus olhos não olhariam, meus lábios não se pronunciariam, as possíveis expressões de um rosto, já não se expressariam. Imobilidade.

Mas uma coisa é saber empiricamente que não terá escolha, e outra, muito diferente, é não ter. Quando todo o meu rosto estava coberto, tentei digerir a idéia. Dirigir as idéias. Não posso me mover. Não posso me mover. Não posso me mover. Não posso abrir os olhos. Não posso abrir os olhos. Não posso abrir os olhos? Essa foi a pior parte.

Ao contrário do gesso que endurecia, minha cabeça parecia um rio por dentro, e um dos mais caudalosos. Quanto mais pensava que tinha de me controlar, menos controlada me sentia. Uma sensação de desespero desesperadora, como de morte, como de falta de ar, como de falta de chão; perdi a noção de espaço e de tempo, por mais que soubesse que o lugar onde estava era grande e aberto, por mais que me convencesse que haviam passado somente minutos. Parecia escuro, pequeno e apertado naquela eternidade. Contei até cem até perder a conta. Segurei a mão de quem chegou perto, mesmo sem saber quem era. Tentava de qualquer modo manter contato com o mundo real.

E tudo que eu tinha naquele momento eram lembranças. Lembranças do que havia vivido até então. Minhas analogias, sentidos, sentimentos, pensamentos... lembranças.

Sem a visão, o paladar ou o olfato, minha audição e o tato se aguçavam. Ouvia a tudo e todos, reconhecendo mínimos detalhes, tentando me situar. E o tato me fazia sentir mais presa e aflita, sentindo o endurecimento da máscara. E o gesso começou a esquentar. E meu coração acelerava, e acelerava também minha respiração. E eu tentando manter a calma, comecei a me imaginar um feto, no útero protegido de uma mãe.

Mas eu ainda não podia abrir os olhos.

Ah, os olhos!

Como me faziam falta!

Talvez o fato de não poder abri-los me incomodasse mais do que a abertura em si.

Impotência.

Prisão.

Enquanto isso certas questões se incutiam em meio ao caos. Ouvi alguém perguntar quem era por baixo da máscara.

Quem era?

Só por ter o rosto coberto não seria eu reconhecida?

E minhas idéias e pensamentos?

Não seriam levados em conta? Não importariam?

Não ajudariam a definir quem era?

Mas como me comunicar? Como expor opiniões por baixo de uma máscara?

Foi quando pedi papel e caneta, através de gestos. Papel e caneta. Um gesto simples, impulsivo. Que mais tarde percebi bastante significativo. Descobri a escrita como indispensável ao meu viver. E é através dela que tento alguma ponte entre mundos. Tão importantes quanto comer ou dormir, para mim.

Quando a máscara pode ser finalmente retirada, vi, mesmo com os olhos ainda fechados, duas grandes bolas de luz amarela. A claridade do dia me inundando os olhos, os enchendo d’água. Foi como renascer. Ainda assim não conseguia me mexer. Os olhos ainda fechados, desta vez por opção. E isso era o que mais importava. Imóvel e incrédula da transformação que havia acontecido em mim, fui olhando a tudo como se fosse a primeira vez, percebendo texturas, cores. Mas ainda com um ar de reencontro. Foi um mergulho fundo. Tão fundo que não se se consigo voltar à superfície.

Indizível foi, indizível é.

Mas aqui jaz um conselho aos que se chamam humanos: se quiserem se auto-descobrir, desfaçam-se das máscaras.

Texto de 2006, para o trabalho da artista plástica Thila Paixão Lenk.

2009-10-28T23:06:00.000-02:00

Tá cada vez mais difícil ser romântico hoje em dia.

2009-09-09T08:14:00.000-03:00

Eu queria ser rica e viajar pra vários lugares do mundo.

Ainda bem que sou bonita.

L'amour:

2009-09-05T12:36:00.002-03:00

Très chic,
Mais parfois,
Pas vrai.

Transcol's deep meditation

2009-09-04T00:46:00.006-03:00

Chego a conclusões na vida andando de ônibus.

Algo de bom tem que ter.
Além, é claro, de ver "aço virando cartão postal". (aqui termina a parte ácida que acrescentei depois e não tem nada a ver, mas vou manter.)

Dessa vez, pensei que os problemas que acontecem nos relacionamentos em geral - digo, dos mais variados tipos deles - podem muito bem ser causados por uma coisa estranha que acontece, e à qual é difícil qualquer mortal resistir, que é começar, na convivência, a querer que o outro (no sentido de semelhante, o outro qualquer outro, o outro a humanidade) se comporte/aja/tome decisões/pense/produza ou sinta segundo seus próprios padrões/conceitos/parâmetros ou gostos, e a partir daí, tecer julgamentos - digo, dos mais variados tipos deles.

2009-08-19T23:56:00.002-03:00

Uma saudade de tempos mais delicados e sem tanta pressa.
Ver as coisas passarem devagar, beijar devagar.
Teia nostálgica pra desembaraçar dos olhos quando acordo.

Ultimamente parece que eu só acordo.

Conversa de doida

2009-07-20T18:41:00.007-03:00

No caderninho da Vale mesmo.
Rá. O único que veio à mão.
É engraçado... é muita coisa estranha nessa vida.
Não, não é engraçado.
Às vezes dá até um mau humor na gente.
A vida não é sempre bonita que nem nas fotos.
Às vezes a gente não sabe o que fazer com a gente.
Às vezes a questão do ego pega a gente de jeito.
Não sei que porra é essa de tanta questão existencial.
Eu não consigo escrever há mais de um ano.
Eu sou tão crítica.
Eu sou tão do contra.
Eu sou tão sarcástica.
Eu mereço uma rasteira.
Essa rasteira.
Esse engasgo.
Um nó. Três vezes. Um nó.
Eu rezo pra que se afaste de mim esse peso,
Mas eu não sei que peso é esse.
Acho que estou ficando velha.
Em meus vinte e um anos e meio.
E penso, que bobagem.
Que bobagem.
Eu sou tão boba.
Tão dramática.
Tão auto-destrutiva, ai credo.
Que bobagem.
A vida vai...
Por caminhos inimagináveis.
E às vezes existem surpresas boas.

.pausa.

É... não to conseguindo sentir agora o sentimento de frescuras e suspiros atrás de cada esquina rendada, embora eles existam na minha imaginação.
I’m Dark side.
Humanos atrás de máquinas.
Improvement a máquina.
Conflitos.
Internos, externos. Aos montes.
Não consigo resolvê-los em grupo, não consigo resolvê-los sozinha.
Não consigo resolvê-los.
Mas o tempo é ponte e há de passar.
E me trazer outros tempos.
Mas como outros tempos se a ponte os liga aos tempos de agora?
Isso é terapêutico?
Listar todos os maus pensamentos da gente para reconhecê-los, saber da existência deles?
Já ajuda a resolver?
Talking Cure?
É preciso é falar... falar... falar pelos cotovelos, falar...?

Preciso falar sozinha.

Será que é só uma questão de falta de tempo?
Ou de fuga?
Ou de qualquer outra coisa que me falte, meu deus?

[O resto não. Porque tenho vergonha.]

Olho de canto

2009-07-08T06:48:00.005-03:00

e aproveito bem meus dias de unhas vermelha...

2009-04-01T20:28:00.000-03:00

Tantas falhas,
Tantas falhas,
Tantas falhas,

Vou sair por uma brecha.

2008-12-11T13:14:00.002-02:00

Nos amávamos em inglês,
Nos amávamos em español,
Nos amávamos em francês,

Só não nos entendíamos no português.

Coloquios del autobús

2008-12-03T23:01:00.003-02:00

Perdoname, compañero.
Yo iré a tu lado
Pero permaneceré callado.

Claustrofobia

2008-09-22T22:31:00.004-03:00

No mesmo ônibus:
Eu,
A ex do meu atual
E a atual do meu ex.

"Pare o mundo que eu quero descer".

Gabriela com Rebu

2008-08-11T22:36:00.004-03:00

Querida,

Hoje pintei minhas unhas de um vermelho mais intenso. Gabriela com Rebu. Porque estou grave, porque estou funda.
Estou de cor vermelha quase vinho, não mais sangue derramado. Estanquei.
Sinto um sossego de aceitação chegando na alma. E nós sabemos que o sossego que vem da aceitação perdura mais que o do entendimento.
Nós temos ciclos de luas, águas e colheitas no ventre. Nós carregamos o mundo no ventre. Sentimos o peso de nossos homens, geramos os filhos dos nossos homens.
Os homens serão sempre filhos. Não sabem a hora certa. Não têm a fenda aberta. Não deixam o mundo entrar: eles entram no mundo.
Trabalham no tempo, sem tempo de parar e entender o tempo do tempo. Entendem do tempo e da vida o que se pode obter em menos tempo para mais vida. Prosseguem. Perpetuam-se. Os homens serão sempre pais.
Dos seus incômodos, compadeço-me com todos. As coisas novas do mundo novo parecem tanto ou mais artificiais quanto superficiais. Relações fáceis, prazeres imediatos, máscaras baratas.
Nega-se a isso ou a você mesma. É uma via de mão dupla, via de regra.
Negando-se ao de fora, mergulha-se no infinito de dentro e vai-se mais e mais para o fundo até se afogar e perder contato. Quase ninguém terá tempo ou fôlego para as delicadezas ou podridões abissais que você encontrar. Por isso, é um encontro único e íntimo apenas.

"Enfim louca, não mais solitária.
Enfim louca. Enfim liberta.
Enfim louca. Enfim em paz.
Enfim uma tola, uma luz interior."*

Que fazer?
Uma mulher sempre sabe. Porque quando já não há o que se fazer, uma mulher sempre sabe esperançar.
Não os homens, eles sabem sobre gozar e nascer.
Morrer, ninguém sabe.

Sem respostas, mas com carinho.

* trecho do filme Asas do Desejo, de Win Wenders.

Às vezes eu acho que...

2008-08-04T17:25:00.006-03:00

Às vezes eu acho que se acha muito sobre tudo, sem nada encontrar.
Cansei de andar vagando a divagar.
Quero menos, bem menos.
Agora quero simples.
Cara a cara, con-tato.
Quero topar numa verdade.
Sentir a verdade, de verdade.
Verdade em pedrinhas, pra levar no bolso, ver com a mão.
Te mostrá-la em pérolas duras, meu amor.
[Vou contar seus dentes, dar-lhes nome e dizer amor a cada um.

Medo?
O medo é só o que vem antes, como uma porta trancada que se destranca.
Medo não salva ninguém.

Sou das coisas que existem, meu nome é agora.
Estou no fluxo.
Ando atenta ao que posso por os dedos.
Estou de sangue da ponta ao talo.

Pulmão cheio de cavalos marinhos galopantes.
Suas crinas me carinham por dentro dizendo que está tudo bem, está tudo muito bem.
Mergulho e confio, arfante...

Longas cartas pra ninguém - Fragmentos - Parte I

2008-07-16T11:38:00.008-03:00

Escrevo enovelado e deixo pontas soltas que é por prazer de sentir seus dedos descosturando-me, enfiando-se todos em mim. Cabelo embaraçado.
Meta-se dentro de mim, meu amor - sou um buraco negro.
Sou o que até hoje ninguém entendeu: segredo de mulher.
O que vaza, o que corre, o que escapa entre os dedos.
Mapeiam fisiologicamente o meu corpo, mas do mal alojado secretamente, ninguém tem notícia. Nem onde moram meus prazeres íntimos. Insinuam, incitam, tocam o vulto que passou e se perdeu.
Não sei de mim.
Sou a beira, seja bem vindo.
Essa carta está cheia de mistérios do meu coração.

Vamos voltar à superfície.
Sinto que mergulhei demais pondo palavras onde tudo é vastidão.
Escrevo-te insegura, mas por necessidade. Pra aliviar um pouco dessa solidão que não me larga - sou tantas, mas ilha.
Espere. Estou sucumbindo de novo...

Ar...

Despetála-me!
Crave-me os dentes como se eu assim fosse uma fruta lisa e vermelha.
Afunde o polegar na minha casca e me deixa nua, pulsante na tua mão.
Coma-me os gomos, sorva-me a grandes goles.
Sou um corpo pro teu corpo.
Sou o outro lado. O que você seria se não estivesse do lado de lá.
Estou às avessas.

Doçura agônica

2007-12-26T14:13:00.000-02:00

Eu não alcanço.

Não dá alçada,

Não tem palavra.

E a coisa não morre.

Frio quente por dentro,

Pele eriçada por fora.

Secura na boca,

Fartura na pelve.

Quase tenho que desencostar,

pro coração não pular do peito e sair pulsando desritmado, boiando no ar.

Desvario,

Devaneio.

Eu não sossego.

Outra respiração por dentro da minha: corpo estranho - que por vezes parece já me conhecer

Parecença agoniada

De ecos e reflexos batidos em vaidades e solidões compartilhadas.

Dedos, dedos, dedos.

Moinho de carinhos dóceis,

Moinho de carícias doidas.

Púbis emboladas: ninho.

Pedaços de pele sentidos mesmo como pedaços - cada um, de cada vez.

Agonia doce que vicia,

Doçura agônica que não passa.

Engasgo

2007-12-03T10:18:00.000-02:00

Ui,

Entupiu!

O olho da escuridão

2007-12-02T21:09:00.000-02:00

O olho da escuridão está aberto.
Olho vidrado, seguindo costas nos cantos, nas sombras, nas coisas: noites que o dia contém.
O escuro enxerga, até no escuro.

Maria-sem-vergonha

2007-11-29T18:09:00.000-02:00

Se fosse flor,
trepadeira eu seria.

Eu me derreto muito

2007-11-23T19:22:00.000-02:00

Eu me derreto muito.
Como luz corrente
Na abertura da lente.
Exposta e crua,
Em cada fissura do asfalto.
Um dia juro que acabo,
Sem deixar rastro.

Insecta

2007-08-31T18:18:00.000-03:00

Caramujos viscosos lambem pausada e delicadamente meus dedos dos pés,

Enquanto bolhas de sabão flutuam em minha direção pra contar segredos-ploc.

Bebo plancton azul e num instante sou toda azul.

Mastigo flores celofânicas, mergulho em plasma flúor, vivo e vibrante.

Viva e vibrante...

Minha nudez é envolta por mil vespas amarelas, que tecem para mim um trêmulo casulo de papel-cetim.

Engulo lulas e bailo em metamorfose tentacular.

Sou girino, sou o tule das bétulas, sou planária, sou peônia, sou gerânio,

Sou do-ré-mi-fá.

Poesia corpórea

2007-08-30T23:40:00.000-03:00

Quando comungamos nossos corpos
Num abraço quente,
Gostaria eu que não tivesse fim.

Sinto seu cheiro ardendo em mim,
E o gosto de erva na saliva morna,
Quando me beija assim...

Sinto o céu
Da sua boca,
Em minha nuca.

Suas mãos
Percorrendo minhas retas, curvas e voltas,
Pressionando meus quadris,
Seios e alma.

A respiração lenta e rápida,
Leve e pesada,
Úmida e quente,
Reverberando entre a gente,
Entre calmaria e frenesi.

Quero entrar pelos seus poros,
Saciar-me no teu peito,
Atingir o seu delírio.

Os lábios entre as pernas,
Os arcos ogivais,
As nossas digitais,
As suas costas largas,
Os lóbulos,
As pálpebras,
Todas as reentrâncias,
Todas as saliências.

Os licores interiores,
Embriagando noite afora,
Corpo a dentro...
Alma inteira.

O sol no centro do cosmos,
Você em mim,
A sua existência,
Na minha existência.

Os dentes,
A língua,
As pontas dos dedos.
Os braços,
Joelhos,
Dedos dos pés.

Um beijo,
Um sussurro,
Um devaneio.

Dentro de mim,
Dentro de mim,
Dentro de mim,
Profundamente em mim.

A luz
O som
O ar
A luz
O céu
O gozo.

Visgo e mel

2007-08-28T21:38:00.000-03:00

Agora eu era toda desejo apertado no escuro.
Era grito estalado, no silêncio surdo entalado.

A coxa arrepiada e o mamilo apontado pra lá, onde mãos não tateiam nada.
O visgo secreto da amarula querendo ser torrente e sendo só discrição - aquela discrição timidamente safada que intro-metida no meio das pernas vaza.
O gemido sufocado, boiando no mar amorfo de vontades e vontades e vontades afogadas.

Um dia paro de escrever fumaça e rasgo logo o verbo.
Nada agora era fumaça: agora era tudo rim-pelve-veia-pêlo-poro-sangue-porra-visgo e mel.
Um dia, que vá tudo pro inferno e você será meu.

Coisas de um sem nome que só.

2007-07-27T17:51:00.000-03:00

Ando temendo ficar sozinha.
Reforço: ando temendo ficar sozinha comigo.
Não me faço bem.

Sou sempre a mesma ou sou sempre outra?
Ou sempre a mesma se achando outra?

Decido: sou, mas com furos.

Maria Bonita

2007-05-24T20:52:00.000-03:00

Os cabelo nas venta da vida eu abro é na faca:

A vida me pesa é no bucho.

Do outro lado do espelho

2007-04-22T23:27:00.000-03:00

Teu rio é liso, é fundo.
Tuas águas fartas, lúbricas, espuma.
Vazas de mim, minha igual.

Do outro lado do espelho:
Um olhar cintila enevoada luz-mistério,
Um sexo tão delicado, delicadamente tão sexo.

Carnes rijas, sorrisos torpes.
Pequenês pálida e macia.

Em teus suspiros-sussurros, suspensos no tempo,
Contas-me noite a dentro
Segredos de sereias, fadas, princesas e borboletas de papel.
Tudo aquilo que em sonhos se vê.

Do outro lado do espelho:
Quem sou eu?
Quem é você?

Escuta o escuro do meu coração

2007-03-27T22:04:00.000-03:00

Escuta, escuta o escuro do meu coração.
Bate, me bate calado, com força, apertado.
Escuta, escuta o escuro do meu coração.
Bate, me bate calado, com força, apertado.
Escuta, escuta o escuro do meu coração.
Bate, me bate calado, com força, apertado.
Escuta, escuta o escuro do meu coração.

Escuta o escuro do meu coração.
Escuta o escuro do meu coração.

Delicadezas aquáticas

2007-03-05T22:13:00.000-03:00

Em dias calados como este,
Sou a poeira que se levanta preguiçosa e quente do chão aguado pela chuva.
Sou a folha seca na areia,
A fruta vermelha da árvore retorcida,
A flor de um lilás delicado salpicada no mato.
Folhas, frutas e flores são mudas.
Sou a coruja-mistério que pia:
Ainda assim contraditória, de dia.

Outras vezes sou a barreira de algas moles e bailantes enraizadas no raso,
Impedindo um mergulho mais fundo.
Sou de tudo um pouco:
Alegria, esplendor, melancolia.
Hoje sou todas as coisas do mundo.

Cheiro inodoro

2007-02-06T19:54:00.000-02:00

Agora dei pra procurar nele o cheiro da saudade.
Ando aspirando seu cheiro mais íntimo, aquele que passa desapercebido, sem alguma densidade.
Aquele que já nem ele sente, por conviverem juntos desde sempre.
Não falo de perfumes, é cheiro além de um cheiro: quero O Cheiro.
Quero o cheiro que um cheiro tem.
Quero sufocar com esse cheiro inodoro, impregnar-lhe nas narinas da memória,
Pra que não me escorra entre os dedos como todo fim de história.

Instante natimorto

2007-01-24T01:04:00.000-02:00

Hoje eu tô de cor tremida e desfocada.
Não tô querendo nada além de nada.
Hoje é dia de pijama sem mágica e sem graça.
Dia de dia ofuscado com trilha sonora de chiado.
Hoje sou um vulto de mim.
Hoje não faço nem questão de "mim".
Sombra sem glamour fantástico:
Sou o fim da fumaça, espalhada no ar apático.
Sou o sono do esquecimento, daqueles sem sonho dentro.
Sou o vento morno que desfolha as letras.
Sou espaço mudo e oco.
Agora com licença, vou ali morrer-me um pouco.

Dama de Copas

2007-01-23T12:30:00.001-02:00

Vermelho sim.
Porque é ardência o que há em mim.
Ferve ao mínimo contato,
Físico e abstrato.
Vermelho é superdose latente.
É quente, urgente.
Vermelho jorra da minha alma pela boca, me inunda.
Habita minhas entranhas, corre nas artérias, palpita no meu corpo: cor fecunda.
Amarelo é vômito morno, laranja, covardia.
Toda cor aspira ser vermelho um dia.

Impressões

2007-01-22T00:10:00.000-02:00

Agora eu era uma borboleta de asa quebrada.
Eu já era borboleta toda, livre de casulo.
Mas minha asa, quebrada.
Vivia entre flores e maravilhas fantásticas.
E era feliz e triste, admirando os vôos altos, trêmulos e vibrantes de outras borboletas coloridas.

Para a dor do oco não há nestesia.

Entenda, não me falta sensibilidade. Me sobra.

O mundo em mim fica num silêncio sensível e arrepiado quando marcado pelas intensidades imensas do mundo que não é meu.

Fico quieta, parada, admirada. Com medo de me mover para o segundo não me escapar. É quase como pescar. E eu que nunca pesquei nem peixe, nem segundo.

Às vezes frágil como asa de borboleta partida,
Às vezes forte como coifa sedenta de vida.
Orgânica.

E apaixonada por olhos de espelho. Cor indefinida e misteriosa de metal brilhante e reluzente de águas transparentes.

Agora entendo o significado escondido de um olho d’água. Nascente. Esplendor suspenso. Lâmina espelhada refletindo para o exterior águas de lençóis profundamente freáticos. Olho do fundo da terra, do duro da terra, do âmago da terra que vem olhar a superfície. Que vem molhar de lágrima a superfície.

Às vezes o que há de medo quebrado no fundo dos meus olhos tenta procurar nos dele resquícios de um futuro amor rasgado – rasgado como meia de seda rasgada, arranhada na pele, sem conserto nem disfarce.

Logo depois meus olhos fecham. E esses cacos doloridos inexistem. Se dissolvem no que é quente e liso do corpo dele.

Naquele colo, o que é casulo em mim se rompe em impressões contorcidas.

Naquele colo, o que é casulo em mim desnuda-se num vôo de mil borboletas coloridas.

Ballet esquisito

2006-12-21T08:50:00.000-02:00

Acho que meu corpo nasceu pronto para amar. Acho que o tamanho do meu corpo já foi pré moldado a não caber. Não caber amores, danças, flores. Aqui de dentro vejo tudo trêmulo como se ventasse todo o tempo. Aqui de dentro tudo é grande. Algo me diz que meus pés já tinham potência de danças e vôos mesmo antes de aprender a andar. Tudo em mim reluz e cintila com uma música sempre presente, mas que nunca se fez ouvir. Deve ser por isso que gosto de me fazer girar, girar e girar com os braços bem abertos, com os braços bem abertos. Quando estou só. Porque só assim posso dançar meu passo. Aquele passo que ninguém me ensinou. Aquele passo cabeça solta que roupas fazem no varal. Aquele em que me estico toda, tentando tocar tudo além de mim, tudo além do meu centro. E quanto mais eu giro e fico tonta, mais parecidas ficam as coisas de fora com o que vejo delas aqui de dentro.

Palavras d'água

2006-12-11T23:08:00.000-02:00

Quando a vejo, sinto pequeninos espasmos percorrerem apressados todo o corpo da minha alma.
O sorriso dela me mata. Eu ressuscito depois, mas por segundos estou morta. Morta parada impotente. Morta de frios. Morta de frios empoeirados que me sopram passados. Meus frios imaginários.
Percebi que a tristeza que me dá, é tristeza d’água. Não é tristeza de pedra quase raiva. É aquela que pinga, que enche, que transborda. E evapora sim, em seu tempo, no varal de dentro.
O que me desmancha não é ela. Mas é que ela encarna todo um passado que não pude ser. Ela é, para mim, a imagem de todas as outras elas. De todas as palavras que não pude escutar. De todos os lugares em que não estive, de todos aqueles sorrisos e caras de sono que não vi.
É que sinto meus olhos grávidos de amores e dores, insolúveis em lágrimas.
É que eu tenho cá dentro um amor tão grande, grande, que mesmo explodindo fora dos limites do meu corpo, quase que me sufoca!
É que eu quase me sinto ligada àqueles sorrisos e caras de sono por um fino fio brilho que nos sai do umbigo.
É que tenho vontade de lhes ser pão e mar. Passado e futuro. Talvez daí a minha urgência, da nostalgia de um passado já passado, do medo de um futuro ainda ausente.

Carta feita para nunca ser entregue

2006-12-04T00:09:00.000-02:00

Que a vida é dura eu sei porque você me fez saber desde sempre que a vida é dura. Mas Maria, a vida pode ser dura o quanto for que eu ainda quererei permanecer mole. Sei que talvez não me entenda e que isso não lhe seja, nunca e ainda talvez, motivo de orgulho. Mas é que a minha moleza pode ser maleável, querida. Nunca quero endurecer, nunca quero deixar de escorrer. E sei que você também nunca quis. Sei que suas mãos, hoje tão grossas e traídas pelo cinza que há (e que não gosto) na vida, já tocaram delicadezas com toques suaves. E sei que ainda há de haver entre esses dedos brutos, vestígios de flores. Sei porque sei nos seus cabelos um ainda brilho vistoso, uma ainda vida e uma ainda esperança. Sei que seu ronco é acúmulo de supiros cansados. Sei que você é líquida e toda líquida aí por dentro do por dentro do por dentro de você. Assim como eu. Ou eu o sou assim como você é. Porque dos seus líquidos me originei, dos seus líquidos e das suas coxas. Do seu gozo, suor e sangue. E das suas lágrimas. Eu não admiro sua crueza, minha Maria. Mas eu admiro o que há por dentro e que sai sob seu consentimento com tanta facilidade dos olhos seus. Eu admiro suas lágrimas, seu queixo trêmulo, seus arrepios. É que você é dura de verdade por fora, mas ainda permite a saída de seus líquidos. E talvez eu também seja assim dura às vezes, como quando me enraiveço e enrubesço "dando uma lágrima ao mundo", ou ainda, quando penso ser frio um arrepio. Quem sabe, num dos últimos dias, eu a peça ajuda para saber diferenciar? E quem sabe ainda, eu até aprenda...

Insustentável leveza

2006-11-25T22:07:00.000-02:00

Guardo em minhas mãos resquícios do cheiro de suas partes
Tenho a sensação de poder apreender com minhas mãos seu todo em partes
E enquanto quase dormia, sentir em meu corpo o reverberar de seus músculos a relaxar eu podia
O sono lhe pesava a pele e a consciência lhe esvaía
Evaporando-se por nossa cama a alma ía
Em silêncio sim.

Ao despertar-se, pesou-se sobre mim.
Em silêncio ainda assim.

Em súmula o ato

No corpo o peso, na alma o salto
Chegando ao teto, exaurindo o espaço

Ao desfalecer-nos, me fita a leveza
Pairando fluida, com as leis da gravidade a brincar
Misteriosa me sorri, arregalando-se em beleza
Zombando de minhas palavras que não a poderão jamais tocar.

Geléia de pérola

2006-11-23T23:00:00.000-02:00

Ella tem nos cabelos laços de fita,
Anágua debaixo da saia de chita.
Ella cheira a perfumes baunilha e canela mescladas,
Colares de contas por sobre blusa rendada.
Ella tule, ballet silencioso de cetim.
Caixinha de jóia que toca música, pra guardar gota de chuva.
Ella é toda clara em neve açucarada,
Geléia de pérola nacarada.

Poesia de bolso

2006-11-12T17:57:00.000-02:00

Desejos confessos ao pé do ouvido:
Rir-te com a boca do estômago,
Ninar-te no colo do útero.

Quero mais é me gastar

2006-10-23T16:18:00.000-03:00

Eu quero mais é me gastar...
Gastar minha sola ao chão,
Meu tempo à toa,
Saliva em vão.
Eu quero mais é gastar minha juventude,
É surrar a mocidade,
Pra que quando se desbote em velhice,
Que seja por um bom motivo.
Eu quero mais é gastar minha meninice,
Pra que o tempo marque minha carne e o que me há além dela
Com boas lembranças boas de se lembrar.
E que seja por um bom motivo.
Pra que quando o fim interromper a história,
Tenha ela sido bem contada.
Pra que quando a morte me invadir a vida,
Tenha ela sido bem vivida.

Nunca me quero cansar de viver.
Quero mais é que me viva,
E que um dia,
Cansada a vida de mim,
De mim se esvaia.

E que seja por um bom motivo.

Sobre a saudade

2006-10-10T09:14:00.000-03:00

A saudade é um parto ao revés.
É guardar tudo que foi, aguardando.
É amar grávido de amor.
É ele nascido, crescente, esperado.
São momentos relembrados, incubados.
Não congelados, porque saudade arde em fogo.
Sim derretidos, contidos no peito.
É suspirar,
Por entre suspiros,
Por um suspirar que virá.

Mimo

2006-10-08T10:03:00.000-03:00

A calma escorre nas paredes
E um vento fresquinho invade as janelas
Enquanto a paz me acarinha a nuca
E me tranquiliza a alma
Seu som é leve
E me toma a casa
No balanço manso do ar...
Se espalhando quietinho
No meio do mimo molinho
Esparramado no sofá.

Sobre a nostalgia

2006-10-02T20:43:00.000-03:00

Se é nostálgico quando,
No presente momento,
Se enxerga a tudo como se coberto por uma fina camada de névoa saudosa
Com textura de papel de seda transparente
Que não se vê,
Mas se sente.
Quando os sentimentos são não como sentidos,
E sim como lembrados.
Quase não tocados, de tão nuvem.
Quando se sente o que ainda há por vir, num misto de tudo que foi.
Como ser-se não se sendo,
Recordando um futuro,
Vendo as cenas do aqui num álbum de retratos...

Prosa p'ra lua

2006-10-01T20:56:00.000-03:00

A lua lá

Só, independente

Esparramada entre as nuvens, preguiçosa...

Pairando superiormente

Brilhando mais que qualquer reles estrelinha...

Presunçosa!

Como se toda essa luz fosse sua!

Como bóia esburacada?

De longe nem parece pesada...

Mas ainda sozinha.